Il y a des choses qui vous reviennent parfois très nettement, lorsque l'on s'attache à vouloir les exhumer. Des souvenirs en forme de perles insubmersibles. On pioche, on admire, on relâche dans le moutonnement nacré. Et on sourit, un peu, en songeant à la relativité de nos propres folies.
Vingt-deux ridicules années de vie : rien, et tant de petites perles déjà - bien humbles, brillantes pourtant, savoureuses sous la langue.
Sauter pieds nus dans les premières neiges d'hiver.
Se retrouver pris dans la brume, un matin très tôt, et y danser sur une impulsion soudaine, tourner bras écartés.
Dormir dans un village abandonné et courir la nuit au milieu des bois, comme un animal aveugle. Ah, adrénaline !
Rester plusieurs longues minutes fasciné par une traînée de rouille dans un couloir de métro.
Lui dire qu'on l'aime. Se blottir dans les bras d'un autre.
- Oui, tous les souvenirs ne sont pas reluisants. -
S'endormir sur un son de harpe.
Vouloir L'avoir dans la peau.
L'odeur de la sauge brûlée dans une clairière sablonneuse, sous la lune pleine.
Chanter comme un fantôme entre les arbres.
* Beaucoup de souvenirs de Nature... *
Explorer une vieille station-service-entrepôt désaffecté - le frisson en passant les barrières, le verre brisé qui craque comme un squelette sous les semelles.
Se baigner pendant qu'il pleut.
Echanger deux trois mots avec Möbius ( Ahah, j'ai des dédicaces! ).
Apprendre que sa mère avait une grande soeur.
Déclamer du Baudelaire au bord d'un canyon.
Et tant, tant, tant de petites bribes qui s'agitent sous les doigts, dans la tête, derrière les yeux. C'est rien, pour vous - c'est un peu de ma vie, des éclats parsemés, au hasard, jetés là non seulement parce que ça brille, parce que c'est joli, mais parce que ça me *parle*. Et à qui parlons-nous ici, si ce n'est - avant tout - à nous-même ?
Y'a quelque chose de bien qui s'annonce en ce moment, je crois.
Cinq ans sans, cinq ans.
Sept ans entre.
Cinq plus sept. - J'ai horreur des chiffres, bon sang... -
Je suis pas du genre à m'étaler longtemps sur ce genre de choses, car elles sont encore trop neuves. Des petites perles pas formées, malléables. Intimes.
Comprenne qui pourra.
(l)
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